SLOTHORP

J’étais né en 1972, autant dire dans les poubelles de l’histoire. Comme le registre indiquait le premier avril au matin, mieux valait fouiller bien au fond. Mais je ne m’y trouvais pas seul, et la farce valait pour tout le monde.

Jeté dans une génération laissée sur les bords des champs de bataille, à l’abri des éclats comme des blessures, j’avais par ma langue su très tôt que le monde resterait pour nous sans odeur. La saveur du sang nous serait enlevée, épongée par les murs de ouate sur lesquels nous bavions nos vies d’enfant. J’appris à me satisfaire de cette vie atonale et laissais couler des journées sans entrain, paisiblement bercé par les bras d’une fille brune puis d’une autre plus grande, dont les cuisses laiteuses et les cheveux roux m’enivraient doucement. Cela ne dura pas. Quand l’amour fut enfin perdu, je me pris d’affection pour les morts.

J’en étais là de ma vie lorsque l’histoire vint me trouver.

Ces évènements eurent lieu en silence.